La voilà Elle descend La fraîcheur du soir Sur son silence Le foin se repose Parfois on entend Une tourterelle triste J’aime cette heure Où la douleur rapetisse Christiane Loubier

L’été que le temps décolore Les dernières fleurs Le temps sans regret Se prépare à d’autres feux Oublie ce brin de muguet Séché dans un livre Désire le froid Demande la pluie Sur tes désirs trop mûrs Qui tombent dans l’herbe Les foins sont déjà faits...

Le jour qui tombe Le muguet qui vacille Avec son ombre Avec ses rêves Et le couchant Comme un appel Photo : Sandy Austin Christiane Loubier

Les prés sont rouges Brassée de tisons ne flambera Qu’une seule fois avant les feuilles Coquelicots dans l’été Mille braises au vent Échappées des forges du soleil Christiane Loubier Image de Nathalie Parain Poème publié dans Bordures du champ secret

Un coup de dés c'est l'été haut sur les plaies de la terre Vivre s'écrit d'un seul geai rémiges dans les ramures Le poème prisonnier s'est libéré sur parole Et le verre de l'amitié pétille d'un sang d'étoiles D'hier de brume et de pluie s'en est allée...

Dans sa forêt de cristaux La plume noire du chagrin n'existe pas La nuit est une lumière renversée Le givre un jardin Le sang une clé Ses oiseaux Des chevaux blancs Il suit les dompteurs de vent Heureux dans le temps liquide Où le soleil se couche dans...