QUE, MORT...
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Que, mort, l'homme monte au ciel n'est pas très certain. Que l'oiseau tombe à terre, oui. Pierre Peuchmaurd, L'immaculée déception.
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SANS DOUCEUR NI PATIENCE
Le soir se noie Dans le chenal mal déroché Passe pour les ombres Surgies à mi-voix D’un ciel vide si peu patient Entre le gris et la ténèbre Jusqu’à la nuit sans nuance Sur nos songes Christiane Loubier Poème publié dans Bordures du champ secret
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LA POÉSIE FRUIT DÉFENDU
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La poésie fruit défendu Belladone mortelle Dans la débordante Mangeoire universelle Anne Perrier, Le livre d’Ophélie Belladone (Atropa belladona) Source : Larousse.fr
TRÈS PETIT SOUVENIR
Un amour de choses inertes La beauté du froid Le souvenir très petit D’un corps à corps Avec un traîneau rouge Ivre entre les épinettes Christiane Loubier
FEU
Entre deux cœurs embrasés Aucun mur coupe-flammes L’expérience du feu N’est pas réservée au soleil Christiane Loubier
ESCARPEMENT
Le mystère c’est l’ombre L’ombre de l’épervier L’ombre du clocher De l’ascension qui n’aura pas lieu Le mystère c’est l’ombre L’ombre de la montagne dans tes yeux Christiane Loubier
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