Pour l'aurore, la disgrâce c'est le jour qui va venir; pour le crépuscule c'est la nuit qui engloutit. Il se trouva jadis des gens d'aurore. A cette heure de tombée, peut-être, nous voici. Mais pourquoi huppés comme des alouettes ? René Char La parole...

2 J'aime que les bûcherons allument un grand feu dans la hêtraie quand je mets le mot automne sur ma page et qu'en fourrure la fumée bleue festoie. Haches et ramiers à coups d'aile éparpillent les copeaux : pourpre sur la terre, Rome répandue, et moi...

Mer jours et de harpes sans oiseaux pour de secrètes marées disparues dans l’anfractuosité des silences tu retisses à rebours les souffles à mon cœur capiteux pour un mystère qui t’ensemence dans le multiple dense des étreintes tu auscultes toujours d’une...

Ses mains de feuilles froissées Creusent le terreau pour abrier Les rosiers avant l’hiver Il faudra aussi diviser les dahlias Et voiler les plantes fragiles La saison est fidèle La fatigue aussi Elle insiste trop Sur ses vertèbres sacrées Encore aujourd’hui...

6 Interdiction absolue d'appeler la mer un toit tranquille où picoraient des focs. La mer est la mer, un point c'est tout. La tour Eiffel n'est pas une bergère, le Kremlin n'a jamais été un immense gâteau tartare. Défense de pâlir au nom de Vancouver,...

Soyez rassurés, sa disparition ne troublera pas le barnum tonitruant de la rentrée littéraire. L'écrivain et mémorialiste André Blanchard est mort comme il a vécu, discrètement, loin de Paris et des salons. C'est à Vesoul (Franche-Comté), où ce misanthrope...