Après avoir laissé tomber tous leurs oripeaux Nos corps prendront-ils les couleurs de l’automne Avant de se froisser dans l’éternité grège Christiane Loubier

Ce soleil blanc au matin, son rayon dans un verre à midi, bientôt embué, sa lumière troublée. (Automne secrètement en larmes?) Paul de Roux Poème des saisons, Le temps qu'il fait, 1989

Dans le verger La lumière jaune Le rouge des pommes Après le bourgeon la fleur Maintenant le fruit fatigué A-t-on vraiment goûté Aux groseilles des oiseaux A-t-on vu la fougère Penchée sur sa mousse Et la lune rousse A-t-on vraiment eu le temps D’attendre...

Chaque soir, sous la lampe, mon père transcrivait à l’encre sur un registre à la reliure de carton couvert de toile noire ce qu’il avait au cours de la journée inscrit au crayon dans son calepin. C’était tant de fagots ou tant de stères, ou bien le compte...

L’été s’embrume Les étourneaux sont venus Cherchant mangeaille Dans le jardin humide de septembre Sur le chemin qui mène au fleuve Le bleu des asters Mêlé aux fruits rouges de l’églantier Et du sorbier des oiseaux L’été se désallume Les beaux jours abdiquent...

Au sortir d'un bois de chênes envahi par le buis et le lierre (comme par une pensée sévère, ténébreuse sinon funèbre) paraît, au creux d'une combe, un champ d'avoine : alors, de nouveau, un saisissement, un émerveillement, une joie, pourquoi ? Comment...