Tout juste le temps d'être de petites balles, de petits globes lisses et denses, quelques jours; puis, cédant à une poussée intérieure, de s'ouvrir, de se déchiffonner, comme tant d'aubes autour d'un poudroiement doré de soleil. Comme autant de robes,...

Cette absence Cette tombe Trop lourdes Pour mes genoux Privés d’éternité Le loup de la légende Ces belles histoires Encore sur tes lèvres Ton nom aussi Le nid de l’oriole L’air de la viole Et le violet lilas Pour que le souvenir Ne mente pas Une bordée...

Le cri rond du merle roule vers l'avenir. Jean Mambrino Le mot de passe La becquée au nid, Beauport (Québec)

Soirs du Vaucluse, funèbre Provence. Les roseaux bordent des champs de cendres où errent nos propres ombres, privées du lait des jours. Une fois encore, la cigale chante. Une dernière brise murmure dans les herbes. La fierté rend ses armes et apprend...

La peur mouillée a éteint la bougie Nos deux corps à pic ont coulé Deux épaves de cire Ondoyant à flot sur le désir Dédaignant le brasier Qui consume trop tôt l'horizon Christiane Loubier

Tu es assis devant le métier haut dressé de cette harpe. Même invisible, je t'ai reconnu, tisserand des ruisseaux surnaturels. Philippe Jaccottet À la lumière d'hiver