Au verger L’hiver n’a plus de rancœur Le prunier sans prunes est lourd de fleurs Dans le bois de mai C’est l’oiseau illettré Qui m’apprend à lire et à écrire Qui me montre la manière Le printemps avance Un souffle monte de la terre en labour La mémoire...

Écriture pour creuser Dans l’épaisseur triste D’une terre jamais apaisée Écriture impossible De l’empêchement De brûler sa croix Nourriture infanticide Ramenée par une cuiller de force Dans la bouche verrouillée D’un être inachevé Christiane Loubier

C’est une belle journée J’ai reconduit à sa terre Un ver égaré sur le trottoir ensoleillé Un merle chante au bout de l’allée C’est une belle journée Trop longtemps j’ai sangloté Pour une part d’azur J’ai enfin enterré mes larmes Dans le jardin humide...

Chaque printemps qui revient exhale l’odeur de promesses pourries. Il a le goût d’anciens destins. C’est le surprenant miasme des vieux puits subitement mis au jour. Qui oserait défier le sourire des caveaux ? François Jacqmin Les saisons, Labor, 198...

Ne dure pas plus longtemps Qu’un bouquet Le joli mois du muguet Les belles de mai Nous laissent avec nos regrets Et un peu de rougeur aux poignets Christiane Loubier

Comme l’amoureux De la mante religieuse Je me dis Je suis née pour une mort heureuse Je suis née insecte grignotant Sur la marge des feuilles Je connais la force tranquille Des mots inutiles Comme dans les livres Je sais le destin minuscule De la vie...