Peut-être qu’un jour Tout sera dit De ce pays Les bêtes traquées Meurent de ne plus être aimées Les mots sont fatigués De toujours être tus Les terres s’épuisent À force d’être quittées Seul au bord des routes Le fou quête village Les maisons restent...

Nous sommes les oiseaux qui restent, Les transis aux portes des fermes Où nous est comptée une miette avare, Au point que les neiges, prises de pitié, Rentrent nos plumes au bercail. Emily Dickinson Autoportrait au roitelet (Correspondance, janvier 1863...

Elle est venue de plus loin que les routes, Elle a touché le pré, l'ocre des fleurs, De cette main qui écrit en fumée, Elle a vaincu le temps par le silence. Davantage de lumière ce soir A cause de la neige. On dirait que des feuilles brûlent, devant...

Continuer à écrire même lorsqu'on croit que l'écriture ne donnera aucune réponse, ne sera aucun chemin, telle est sans doute la pauvreté la plus grande, l'humilité la plus difficile. Mais c'est là, me semble-t-il, la condition pour que la poésie, la littérature...

Aujourd’hui ma nuit est enroulée Dans le temps d'avant L’image du père absent Qui ne venait pas souvent Le visage de ma mère Lorsqu’elle se penchait sur la vie Dans le berceau Dans le jardin Le visage de ma mère emmurée Assoiffée du moindre souvenir luisant...

Le solstice d'hiver avait été clément, Et Noël confirma ce tout petit miracle : Dans le bois résineux, les pigeons au pinacle, Les pervenches en bas, commençaient le printemps. Deux fiancés jouaient au paradis, N'y mettant pas les mains, mais le diable...