L'HEURE PRÉSENTE
J'ai ramassé le fruit, j'ouvre l'amande. Dans la parole La dérive rapide de la nuée. Illusion, L'âtre qui brûlait clair le soir, te souviens-tu, Dans la maison que nous avons aimée. Ce petit bois, Ces boules de papier froissé, ce pique-feu, Cette flamme...

