Peut-être qu’un jour Tout sera dit De ce pays Les bêtes traquées Meurent de ne plus être aimées Les mots sont fatigués De toujours être tus Les terres s’épuisent À force d’être quittées Seul au bord des routes Le fou quête village Les maisons restent...

Nous sommes les oiseaux qui restent, Les transis aux portes des fermes Où nous est comptée une miette avare, Au point que les neiges, prises de pitié, Rentrent nos plumes au bercail. Emily Dickinson Autoportrait au roitelet (Correspondance, janvier 1863...