LA BOUCLE
On ne cueille plus rien
Aux arbres de novembre
L’hiver aux fruits absents
Laissera entrer la neige
Dans la cuisine
Dans un autre cycle
Nous retrouverons
Ce qui aujourd’hui nous fuit
Aux arbres de novembre
L’hiver aux fruits absents
Laissera entrer la neige
Dans la cuisine
Dans un autre cycle
Nous retrouverons
Ce qui aujourd’hui nous fuit
La vie se répète
Seule ma mort est sans retour
Christiane Loubier
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